La sensación de.
Esta sensación de.
Mi sensación de.

Dormirpocoestaresperando.


El frío en espiral que desemboca en

Cada

UNO

De los dedos

De mi mano.


(Los textos dadaístas no son más que intentos desesperados por que no se vea el fondo absurdo de la situación que me creo importante).

¿Y qué tiene que ver la incertidumbre?
¿Qué tiene que ver el pelo de una desconocida desparramado en los almohadones?

¿Qué tengo que ver yo?

Tengo que ver las Madreselvas y no mi padre muerto.
Tengo que ver el rayo de luna que se perpetúa en la noche y no los hospitales.
Tengo que ver los mediodías optimistas y no las violaciones.
Tengo que ver las partículas de polvo a través del sol y no mi propia muerte, o al menos por ahora porque no quiero por suerte o por terror.



Aquí todo es medido y releído y analizado para que encaje en los sinfines de interrogantes que tengo en el medio de la cara.
Cada tanto, sí, abro la ventanita que me comunica o me incomunica con Dios, o con eso que todos llaman Dios mientras aprietan el tubo de dentífrico desde abajo, no como Julio y como La Maga.
Y yo también soy un poco La Maga. Yo debo ser un poco La Maga. Todas las que nos sentimos inferiores y/o dispensables somos la eMe, o la A, o la Ge, o la A del final un poco.
Y de más está decir que no tiene que ser obligatoriamente cierto: Podemos ser magas paranoicas o susceptibles o sobre-expuestas y qué feliz me hace tragarme la arena de un tirón y no estar lamentando cada granito de tiempo.

Si vamos a jugar a la verdad, que ni se les ocurra que todo va a seguir como siempre:

Siempre me molestó muchísimo lo presupuesto.
Lo prejuicioso, lo previsto, lo probable.
Hablaba de que,
claro,
ella también se manejan peor porque
pre pri pro pru
pragmatismos hasta por los codos
y preparo mate o rompo todo.