Ojalá pudiera.
Pienso que la palabra tarde existe y que el asco y el dolor de espalda también.
Pienso que algunas canciones son hermosas, yo quiero morirme ayer y algunas mentiras cambian el curso de las cosas.
Todo lo que pido está difuso.
Ahora no sé si la facultad, si la casa con patio, si el trabajo, si el pibe, si el tiempo está después o dónde o por qué.
No me des la mano porque para abajo no voy más
y
-por favor-
no vengas pronto a contarme cuánto te duele lo que escribo...
a mí me duele la existencia por sí misma, lejos o cerca devostuyo, pero no se lo cuento a c a s i nadie.
⭐⭐⭐⭐⭐
Hace 2 años
No escuchar
ResponderEliminarNo pensar
Ver, un poco tal vez
Oír, poco más que ber
Tocar, por supuesto
Pero más que nada sentir
Opinión ajena, no enagena.
arte arte arte
cómo amarte?
mi planeta preferido es marte,
todos los días voy a marte
no para ilusionarte
solo para comentarte
cuánto podes rimar
con arte.
(Y espero que este poema no te harte)
Para hablarte
tendría que invitarte
a que hagas arte.
Nada más bello
que el arte,
no helarte,
abrazarte, desearte, iluminarte, tocarte¿?; acariciarte, mimarte...
En fin, un sin fin de posibilidades
sin nada que ocultarte.
Gracias por dejar expresarte todas estas payasadas sin ánimos de ofender ni asustar ni intimidar, simplemente te invito a que visites mi blog hogar, incluso puedes refaccionarla criticando, ampliando, teorizando, reflexionando, etc.
¡Ahh, todo esto es para liberarte!
Y me tomé el atrevimiento de ya sabrás que...
Entre tanto verbo se pierden los sustantivos.
ResponderEliminarPensamientos filosos, mujer de lluvia, son buenas espadas.
Tocaste fondo.
No te queda otra que empezar a ir para arriba.
(Un abrazo tribal desde venus)
es raro, de alguna manera u otra sentí algo raro cuando iban bajando las palabras. supongo que estamos en escaleras parecidas.
ResponderEliminar(genial la música y que te mojes los pies en la luna spinettosa) un gusto!